«Kas midagi tundub teistmoodi?» küsib ta lõpuks, mind edasi kannustades, «kas tal on mõni riideese puudu?»
«Ma tõesti ei oska öelda,» vastan tema keha üle vaadates. Tal on seljas must T-särk ja pleegitatud teksariidest lühikesed püksid, jalas määrdunud Converse’i tennised, mille külgedel on joonistused. Püüan ette kujutada, kuidas ta koolis igavledes pastapliiatsiga aega veedab ja tennistele kritseldab. Aga ma ei suuda. «Nagu ma ütlesin, ma ei pööranud sellele tegelikult tähelepanu, mis tal seljas oli.»
«Olgu,» ütleb ta, «pole midagi. Lihtsalt proovige edasi. Ärge kiirustage.»
Noogutan, mõeldes sellele, kas Lena nägi nädal pärast surma samasugune välja, kui ta kuskil põllul või madalas hauas lebas. Enne kui ta nahk maha koorus ja riided ära lagunesid. Kas ta nägi selline välja? Nagu Lacey. Kuumast ja niiskest õhust kahvatu ja tursunud.
«Kas ta rääkis teile nendest?»
Detektiiv Thomas nõksas peaga tüdruku käte poole, osutades tema nahas olevatele väikestele sisselõigetele.
Ta heidab pilgu suuremale armile Lacey randmel, sellele paksule, lihavale välgunoolele, mida mõned päevad varem olin märganud.
«Ei,» ütlen pead raputades, «ei, me ei jõudnud selleni.»
«Kuradi kahju,» ütleb ta vaikselt, «ta oli liiga noor, et sellist valu tunda.»
«Jah,» noogutan, «jah, oli küll.»
Ruum on hetkeks vaikne, teeme kolmekesi vaikusehetke, et leinata mitte ainult selle tüdruku vägivaldset surma, vaid ka tema elu.